20 июля, вернувшись из Петрограда, я решил сводить вечером свою одну хорошую знакомую — редактора Лену в пиццерию на Курской. на моё несчастье Лена в этот день получила зарплату..

когда мы вошли в Моцареллу, между Леной и девушкой за кассой состоялся такой диалог:



-у вас есть водка?

-нет.

-у вас действительно нет водки?!

-нет..

-не может быть!



после чего Елена схватила меня за руку и буквально выволокла из пиццерии как из горящего флигеля. я едва не споткнулся о стоявшие там стулья. опять же, на моё несчастье напротив Моцареллы располагалась Кружка..



..мы взяли жареные куриные крылышки, вишнёвый сок и 300 грамм Веды. парниша-официант, обслуживающий нас, оказался футбольным фанатом. ЦСКА. на его руках были набиты воинственные татуировки.

крылышки и водка были уничтожены нами с фантастической скоростью.

ещё 300 грамм. ещё крылышек.. парниша начинает ухмыляться, но исправно несёт заказ. когда в графинчике остаётся около 100 грамм, я начинаю читать стихи. громко. нас замечают люди, сидящие за другим столом. внимательно слушают. зовут к себе. у них тоже водка. салатики, картошка-фри. угощают. снова читаю стихи. пьём. стихи. пьём. Лена заказывает бутылку. я продолжаю читать. вот даже официант встал сбоку и с неподдельным интересом слушает меня..

когда приносят бутылку, у меня мутнеет в глазах. я смотрю сначала на неё, потом на часы, а затем на Лену. расплачиваемся, со всеми прощаемся, забираем бутылку, встаём и, держась друг за друга, уходим.. Лена пытается петь..



..на свой родной второй этаж я поднимался с трудом.

дома — отец с взъерошенными волосами. сидит за компьютером. вокруг него кипа бумаг. он, не отрывая взгляда от экрана, сухо спрашивает:



-ты пьяный?

*я, собирая остатки сил, стараюсь отвечать бодро:

-нет, что ты, что ты..



это хорошо.. — говорит папа и продолжает всматриваться в монитор, попутно шурша всевозможными документами. ему попросту не до меня.

ну, думаю — пронесло. пошатываясь, я иду к постели в свою комнату. вдруг отец резко встаёт и говорит: мне надо книги загрузить в машину. помоги, а то их слишком много.. причём произносит это таким же отстранённым голосом.



-ты точно не пил?

-нет-нет, папа..



—



спешу я уверить отца..

он нагружает меня огромной стопкой книг. я с трудом выхожу на лестничную площадку, миную пролёт второго этажа и начинаю медленно спускаться по ступеням.. через несколько ступенек ноги мои отчаянно заплетаются, и я самым развесёлым образом падаю вниз, руки при этом вздымая соответственно вверх. гора книг, словно стая непослушных голубей, разлетается во все стороны с характерным звуком. с меня же во время падения соскакивает один кроссовок и улетает к входной двери в подъезд.



да, папа, я не пьян.



занавес.