I

А за окном стоит сентябрь,
и птицы, как цыганский табор,
спешат к себе на юг.
А ты все также незабвенна —
мне это видно без рентгена,
все также гулко в моих венах —
я просто сделал круг.

II

А листья землю застилают,
и за окном собаки лают,
наверное, «Прощай…»
они хотят сказать для лета,
для нерадивого поэта…
И в глубине души я где-то
собачий слышу лай.

III

Осознаю себя я Чацким —
совсем ненужным и дурацким —
я пред тобой нелеп.
Пусть прозвучит довольно грубо:
Сергей похож на Скалозуба
(любовь и ревность дуют в трубы),
Молчалин — это Глеб.

IV

А ты — как Фамусова Софья,
и понимаю это вновь я:
романа твоего
я не герой. Лишь безучастно
я наблюдаю: ты прекрасна…
Моя любовь, увы, напрасна —
я знаю: ничего

V

она в тебе не пробуждает,
как снег весенний, сердце тает,
хоть осень на дворе…
Сентябрь, как и прежде, снова
на грудь мне давит, и сурово
из под руки за словом слово
бежит, как жук в коре…

VI

Среди осенней круговерти
я снова думаю о смерти
и о любви к тебе:
меня могиле не исправить,
а наша жизнь всего игра, ведь
смогу я в строчках всё оставить
и стихнуть в пустоте…

VII

Ну, а пока еще живу я
(без vis-a-vis, без поцелуя)
любовь живет со мной.
Висит луна на небосклоне,
пускай, её никто не тронет,
прохладный ветер на балконе —
уходит лета зной…

сентябрь 2004

Арс-Пегас