в своей квартире на первом этаже,
а может на третьем, да кто её знает,
сидит она и всё ноет о том,
всё ноет о том, чего не знает —
у неё есть чувства, но мне-то всё равно,
я бы все эти чувства променял на вино,
на лимонад, на водку, на что-нибудь ещё,
чтобы можно было пить, а потом просто спать,
ведь мне на всё наплевать.
к.р.