я прочитал названье журнала «Антенна» как «Анаша», представил наркомана, пытающегося закурить антенну.. вот такие шуточки выдаёт невыспавшаяся душа в стенах московского метрополитена.
всё это напоминает игру в одни ворота матч проходит на минном поле, где мина сидит на мине, судью уже пристрелил ненароком кто-то, да и зачем, если второй команды не было и в помине. среди ошмётков газона и чёрного дыма футболисты проводят к воротам мяч, капитан верит: его команда непобедима, пока он дышит, слышит и зряч. невыносимо дымно. капитан получает пас длинный пасующий тут же подрывается. мин очень много. капитан забивает гол, и очередной миной ему отрывает правую ногу.
такое ощущение что у меня в голове Сатурн, он бешено крутится, себе не находит места.. в кабине самолёта повесились лётчик и штурман, за штурвалом сидит нетрезвая стюардесса. я один в самолете не считая мёртвого на две трети экипажа, и сегодня не одиннадцатое сентября, самое главное, что на этой планете нет самолёта, который домчит до тебя. один всё же есть.. и я нахожусь в нём. за штурвалом, напомню, пьяная стюардесса, и сообщения из динамиков о погоде за бортом звучат как последняя месса.
не ищите в моих строчках морали строгой, не судите за наличие агрессивного нытья.. просто старайтесь чаще разговаривать с Богом, как в последнее время это делаю я.
маршрутки и автобусы, а также их водители, вы лужами, сугробами об поэта вытерлись. вы об поэта вытерлись уже в который раз.. я в мокром грязном свитере, но всё же Арс-Пегас.
позвони с утра Наполеону, уточни дату битвы при Ватерлоо, он, конечно, ответит похмельный и сонный.. в конце концов, что тут такого?.. позвони с утра Энштейну, напомни ему, чтобы часы перевёл.. улыбнись внезапно пролитому портвейну на твой праздничный мартовский стол. позвони с утра Незнайке, скопировав голос Пончика, закричи: «вставай, Незнайка, беда, мы проспали завтрак!..» потом позвони мне и скажи, что всё кончено.
а в принципе такие звонки всегда можно отложить на завтра.
знаете, в день под названием «8 марта», когда уже утром очередь в цветочный, очень сложно уйти от стандарта, праздник держит за горло прочно. а я выйду и куплю себе водки литр, буду пить её из горла, вокруг серой слякотью всё полито, мне водка подарит немного тепла. как, наверное, и подобает поэтам, я на льду поскользнусь, рассеку себе бровь, я буду орать: «Вся власть Советам!», «Слава России!», «Анархию в кровь!».. потом меня встретит мой участковый, кровь растечётся по лицу, бутылка станет пуста, и пусть прозвучит это всё не ново, я буду орать, что выпил не больше ста. меня встретят ОВД знакомые двери, мне выпишут праздничный административный штраф, ах, кажется, я отвлёкся!.. но по крайней мере я сумел не запачкать кровью свой шарф. так с праздником, женщины, дорогие, любимые!.. я желаю вам больше не слушать таких поздравлений — это всё аморально и недопустимо. поэт Арс-Пегас и мужчина Арсений.
нет-нет, об этом не писали ни Кастанеда, ни Кафка, но я видел во сне всю ночь напролёт: в московском метрополитене отсутствовала давка, я стоял у пустого эскалатора и корчил в исступлении рот. у меня на шее медленно затягивалась удавка, я бился об будку в ужасе, словно рыба об лёд, мне как воздух срочно была необходима справка, но вы же прекрасно знаете: дежурный по эскалатору справок не даёт.
подавать всем уличным музыкантам, целовать твои губы, ладони, запястья, не зачитываться ночью Ницще и Кантом — весеннее тёплое тихое счастье. я вместо джин-тоника купил лимонада, весна как плитка шоколада пористого.. я знаю: сегодня всё будет как надо, мне с утра подмигнул машинист электропоезда.
мне кажется, что мы проиграли в 45ом, где вы, народы, якобы братские?!.. мне хочется только ругаться матом: ненавижу я ваши порядки блядские: одни кричат: «Кавказ — это сила! Кто не с нами, тот под нами!» другие орут: «Россия для русских!» знаете, вы заслуживаете только цунами, а я лучше пойду и бухну с Заратустрой.
«юноша, станьте национал-большевиком!..» — девушка кричала, размахивая газетой как знахарь. знаете, я лучше стану снеговиком да и растаю к весне нахуй.
Это было под Выборгом в день сентября. Так чего же мы выбрали, радость моя? Пересудов и сплетен, что весь город поёт. Так чего же мы выиграли, горе моё? Мы построили памятник без народной тропы, не большой и не маленький из обломков судьбы, без иллюзий надежды, без нечаянных слов. Посмотри, как и прежде между нами любовь, что похожа на шлюху в ожиданьи расплаты, протяни же мне руку, где рассветы, закаты, где прошедшее время, где улыбка твоя. Это было под Выборгом в день сентября.
феврали. феврали. феврали. в моей жизни их было немало. в феврале я бывал на мели и с тобою под одеялом. так подобно картинам Дали время лужей февральскою стало.. и весна промелькнула вдали в хмурой утренней дымке вокзала.
ты иголкой меня уколи, обними, обругай, обласкай. феврали. феврали. феврали. а хочется, знаешь ли, в май.
нам не дают разлучиться социальные сети, нет прежнего доверия к мобильным сетям, я пишу сообщение на рассвете: я тебя никому ни за что не отдам. я тебя не отдам. остальное всё отдано: мысли, надежды, чувства, слова.. ты скажешь, что это глупая мода, но мода тотальна, всевластна, права.
мы сидим с тобой в интернете, родная, среди тысяч загадок, ребусов, тайн.. ярко, победно, ехидно сияет на мониторе надпись Online.